Marwan Makhoul
لو كان للرّكام
لو كان للرّكامِ صوتٌ
لواسى جثّةً فيه ترجو الدّودَ أن ينهشَها
فلا ينثرُها صاروخٌ آخرُ لكلابٍ تركَت وفاءَها
في المجاعة
لو كان للرّكامِ جرّافة
لَتَصَدّت لجرّافةٍ عسكريّةٍ عادت
كي تسحقَ محتجَزًا كان يمكنُ أن ينجوَ
لو عَثرتْ عليه فِرقُ الإنقاذِ الّتي
نبحثُ الآنَ عن طاقَمِها
في سِجِلِّ المفقودين
لو كان للرّكامِ حظٌّ في أن يعودَ بيتًا كما كان
لأوى أهلُه إليه في سلام لا يُشبهُ السَّلامَ الّذي
شاخَ على المنابر
لو كان للرّكامِ قُدرةٌ على الحركة
لَتَراكمَ من حولِ خيمةٍ لئلّا يتسلّلَ مطرٌ إليها
ويَمَسَّ طفلًا كان يحلُمُ بالمدرسة
لو كان للرّكامِ أن يُعيدَني كما كنتُ قُبيلَ الحرب
لَما بَدّلتُ اللُّغويَّ بقانونيٍّ أُراجعُه الآن
وأنا أكتب هذه الكلمات لئلّا يعتقلوني
بتهمةِ الانتماءِ إلى قطعةٍ منّي
تنبِضُ في الجنوب
مروان مخّول
تشرين الثاني \ نوﭬـمبر 2025
Se os escombros
Se os escombros tivessem voz
ela consolaria um cadáver soterrado
almejando que os vermes o devorassem
para que outro míssil não o espalhasse
pelos cães que abandonaram a lealdade
na fome
Se os escombros tivessem um buldózer
ele confrontaria um buldózer militar que regressasse
para pulverizar um prisioneiro que tivesse sobrevivido
caso o houvessem encontrado as equipas de socorro
cujos membros procuramos agora
nas listas de pessoas desaparecidas
Se os escombros tivessem a sorte
de voltarem a ser a casa que outrora existiu
os seus habitantes nela se acolheriam em paz
nada semelhante à paz que envelheceu nas tribunas
Se os escombros pudessem mover-se
amontoar-se-iam à volta de uma tenda
para que a chuva não se infiltrasse
e tocasse numa criança a sonhar com a escola
Se os escombros me retornassem
ao que eu era antes da guerra
eu não teria trocado enquanto escrevo estas linhas
o revisor literário pelo advogado que agora consulto
para que não me detenham sob a acusação
de pertencer a uma parte de mim
que palpita no sul
Novembro de 2025
Translated by Hugo Maia to Lisbon Revisited: poetry days
If the rubble had
if the rubble had a voice
it would console a corpse under it
aching for the worms to eat it up
lest another missile scatter it
to dogs that abandoned faithful
in the famine
if the rubble had a bulldozer
it would block the military bulldozer come back
to crush a captive who might have survived
had the rescue teams
whose members we’re now looking for
on the lists of missing persons
found him
if the rubble had the good fortune
to become again the house it once was
its people would take refuge there in peace
nothing like the peace that’s grown old on pulpits
if the rubble had the power to move
it would pile itself around a tent
to keep the rain from seeping in
and touching a child dreaming of school
if the rubble could restore me
to what I was before the war
I wouldn’t be swapping the copyeditor for the lawyer
I’m consulting as I write these lines
so they don’t detain me
on charges of belonging to a part of myself
whose heart is beating in the south
Translated by Raphael Cohen
في اليوم التّالي
توقّفتِ الحربُ،
بكى الصُّحُفيّون الّذين
مشغولين كانوا في تغطية الأحداث والموتى
لكن فليكفّوا لحظةً
كي يلتقطوا صورة الصّمت
هذا المُخيّمُ الآن كالبعبع فوق الخِيَم
أو ليلتقطوا صورة للفئران
من خلف كومة سيّارات معجونة بالإسمنت تخرجُ
إلى شارع حرثَته مخالبُ آليّاتٍ غادرت لكن
لا إلى الأبد!
بل لتستعدَّ دخولَ حيٍّ نَسيَه المهندس العسكريُّ
في المرحلة الأولى من خُطّته
أو ليلتقطوا صورة قطٍّ جائعٍ
يبحث عن النّفايات حتّى يُجيبَه العصفور: تمهّلْ!
ابتلَعَها الصّدى – يا عدوّي – في الحاوية الخاوية
لا تتربّصْ بمن مثلُكَ في المصيبة – أردفَ العصفورُ
أطير منذ عامين لا أعمدةَ لعشّي ههنا
ولا أسلاكَ أو أبنيةَ في المدينة
خانتنا!
واستَلقتِ المدينةُ على الأرضِ بفرجِها المفتوح
يدخُلُها البحرُ بأفاعي الموج الملطّخ بالرّماد
فيما تنتظرُ الأسماكُ صيّادها
لعلّه يُطِلُّ من الشّاطئ في قارب مكسور
يلطِمُ بمجذافيْهِ الرَّصيفَ الّذي
يحِنُّ إلى المُشاةِ في زمنٍ ينِزُّ وهو يئنُّ فلا
ترِنُّ ساعةٌ تُنذِر بالقيامة
فالقيامةُ كالحِرباءِ تنكّرتْ في الجِغرافيا
لتبدوَ ساعةً رمليّةً بلا عقربٍ يدقُّ لنعرفَ موعدَها
أرِحْ يا ربُّ نَفْسَ عبدِكَ
آمين.. لكن لا آمنين!
فقد علّمتْنا المدارس الّتي هدموها
أنّ حاسّة السّمْع لدى الحِرباءِ ضعيفة
أرِحْ يا ربُّ عينَ عبدِكَ الّتي فقأوها
فلن يبكيَ علينا إن تخلّيتَ عنّا سواها
عدساتِ الكاميرات
مروان مخّول
شباط 2025
NO DIA SEGUINTE
A guerra parou.
Os jornalistas choraram
depois de se terem ocupado a cobrir os eventos e os mortos.
Que parem por um momento
para fotografar o silêncio
que paira agora sobre este campo de refugiados
como um papão sobre as tendas
ou para fotografarem os ratos
saindo de trás de uma pilha de carros
empastada com cimento para uma rua
lavrada pelas tenazes das máquinas
que abandonaram o local
não para sempre
mas para se prepararem para entrar num bairro
que o engenheiro militar se esquecera
durante a «fase um» do seu plano
ou para fotografarem um gato esfomeado
que procura sobras até que um pardal replica: Pára!
ó inimigo meu, o eco engoliu-as no contentor vazio,
não embosques alguém tão desgraçado como tu,
faz dois anos que voo e não há postes para o meu ninho
nem cabos nem edifício na cidade
que nos atraiçoou!
A cidade deitou-se no chão de pernas abertas,
o mar nela entrando com ondas serpenteadas manchadas de cinza
enquanto o peixe espera pelo pescador
que talvez surja da costa num barco quebrado
esbofeteando com os remos o molhe
que tem saudades dos peões num tempo que goteja e geme,
em que nenhum relógio soa o aviso do apocalipse,
pois o apocalipse, tal o camaleão, dissimula-se na geografia local
parecendo-se ao relógio de areia sem ponteiro
para nos indicar a sua hora de chegada.
Senhor, outorga sossego à alma do teu servo,
Ámen… mas não estamos sãos e salvos!
As escolas que demoliram ensinaram-nos
que o camaleão não consegue ouvir.
Senhor, outorga sossego ao olho do teu servo que eles arrancaram
pois se nos abandonares
nada irá chorar por nós
senão as lentes das câmaras.
Translated by Hugo Maia to Lisbon Revisited: poetry days
The day after
The war stopped.
The journalists wept,
after being busy covering events and the dead.
Let them pause a moment
to photograph the silence
that squats now like a spectre over the tents.
Or photograph the rats
emerging from behind a pile of cars
cemented into rubble
onto a street ploughed by the claws of machines
that left,
not for good,
but to prepare to enter a neighbourhood
the military engineer forgot
in phase one of his plan.
Or photograph a starving cat
hunting for scraps until a sparrow cries: Wait!
The echo swallowed them, my enemy, in the empty container.
Don’t lie in wait for someone as unfortunate as you.
I have been flying for two years. No poles here for my nest,
no wires or buildings left in the city
that betrayed us.
The city lay down on the ground with thighs open
the sea entering her with ashen, serpentine waves
while the fish wait for their fisherman
who might appear from the shore in a broken boat
slapping the pier with his two oars,
the pier that longs for pedestrians in a time that oozes and groans
while no clock rings out to herald the apocalypse,
for the apocalypse, like a chameleon, has taken on the geography of this place,
and looks now like an hourglass with no hand to strike
and tell us the hour has come.
Lord, grant your servant's soul rest,
Amen, but we are not the saved.
The schools they demolished taught us
that the chameleon cannot hear.
Lord, grant rest to your servant’s eye that they gouged out
for if you abandon us,
nothing will weep for us
but the lenses of cameras.
Translated by Raphael Cohen
اليتيمة
ظَننّا بأنّا بلغنا أشدَّ المهالكِ يومَ احترَقنا
بنار المُغولْ
ظَننّا..
فَبَدّدتِ الطّائراتُ الظُّنونَ أغارت
ودُقَّتْ بِغزّةَ كلُّ الطّبولْ
ومن بينِ طفلٍ وشيخٍ يئنّانِ
تحتَ سقفٍ تَهَدَّمَ
رامتْ ثكالى تَنوحُ
وتَرثي البلادَ
تَقول:
عليكِ تَهجَّمَ ظُلمٌ مَهولْ
فولْولتِ وحدَكِ واللّيلُ غولْ
ألا طَلَّ فجرٌ من الشّرقِ حيثُ الأنامُ نِيامْ؟
وهل حُلْمُهُم كُنتِ فيه سوى
لحظةٍ لا تَطولْ؟
بلادي اليتيمةْ
بلاديَ عِزٌّ
يُجَلِّلُ أرضًا قديمةْ
وكنزٌ.. بِكفّيهِ خَزٌّ
ولغزٌ
يُعجِّلُ يومَ القيامةْ
فهل يستجيبُ المسيحُ السّميحُ ليُنزِلَنا
عن صليبِ الهزيمةْ
إلهُ العزيمةْ؟
بلاديَ مهما انتكسْنا اطمئنّي
سنكنُسُ كلَّ الطّغاةِ
وكلَّ العُتاةِ
وكلَّ البُغاةِ الّذينَ انتصرنا عليهم بنوعِ
السّلاحِ المُسمّى حنينَ الشّتاتِ إليكِ
بلادي الحميمةْ.
بلاديَ لسنا نعِفُّ ولسنا نؤُفُّ
فبعضُ الكِفاحِ المُدمّى رديفُ الثّباتِ
مَخافُ الجُناةِ
حليفُ النّجاةِ من النَّكَباتِ تكُفُّ
وتحيا
بلادي الحليمةْ
مروان مخُّول
يناير 2013
Órfão
Julgávamos nós ter atingido o cume das aflições
quando as chamas dos Mongóis
nos incendiaram,
assim julgávamos nós…
Os aviões dissiparam qualquer dúvida,
atacaram Gaza e todos os tambores ressoaram,
e entre uma criança e um ancião
gemendo sob um tecto desabado
há viúvas e mães enlutadas que lamentam
e choram pela terra
entoando estas palavras:
Sobre ti se abateu uma atroz injustiça
e ululaste sozinha enquanto a noite é um ogre.
Acaso não rompeu uma aurora do Leste
onde a humanidade dorme?
E não foste tu no seu sonho
senão um instante fugaz
ó meu país órfão?
O meu país é glória
cobrindo uma terra antiga
um tesouro — em suas mãos há chagas
e um mistério
que apressa o Dia da Ressurreição.
Acaso responderá o gracioso Messias
para nos fazer descer da cruz da derrota
ó Deus da firmeza?
País meu, apesar de todos os nossos reveses,
podes ter a certeza que varreremos todos os tiranos,
todos os déspotas, todos os opressores,
e vencê-los-emos com uma arma
chamada a saudade por ti
de quem vive a diáspora
ó meu querido país.
País meu,
não nos retraímos, nem nos resignamos,
pois parte da luta sangrenta é irmã da perseverança.
O temor dos criminosos
é um aliado que nos salva
das nakbas e as detém.
E viva o meu país
sereno ante a adversidade.
2013
Translated by Hugo Maia to Lisbon Revisited: poetry days
Orphan
We thought we had reached the depths of despair
when the flames of the Mongol hordes
burnt us alive.
So we thought...
Warplanes shattered any doubt;
they struck Gaza
and every drum of war beat out
There under the ruins of their home
an old man and a child groan, alone
while grieving women wail
a new lament for their country.
These are their words:
Savage, snarling oppression leapt at you
and alone you howled at brutal night.
Was dawn not due to break in the East,
where people lie, fast asleep?
In their dreams
were you just a fleeting image,
my orphan country?
My country is glory
draped over an ancient land,
a treasure — its hands bear stigmata
clutching a mystery
that hastens the Day of Judgment.
Will the merciful Messiah not answer,
to bring us down from the cross of defeat,
O God of resolve?
My country, despite every setback,
be sure —
we will sweep away every tyrant,
every oppressor, every foe
we are fated to vanquish
with a weapon called the longing of refugees,
my beloved country.
My country, we will not restrain nor resign ourselves,
for endurance walks hand in hand with bloody struggle.
The dread of war criminals
is an ally to survive new Nakbas,
so stand firm, my country,
endure—
and live on!
Traduzido por Raphael Cohen
وجد
كم هباءً كلُّ شيءٍ كان مِن قَبلِك
ومِن بعدِكَ، كم صار كلُّ شيءٍ بهاءً
يا بُنيّ!
كم غباءً كان أنّي أجّلتُ الحياةَ عنك
وعن غَمّازَتَي وجهيَ اللّتينِ كذراعينِ مفتوحتينِ
تُرحّبانِ بك
كم لا يكفيني أن أكونَ سعيدًا وأنا أقبّلُك
كم لا يكفيني أن أكونَ أباكَ
وأنا أحضِنُك
وأنا ألُفُّ العالمَ غيرَ مصدِّقٍ ما أنا فيه
فيما الآن ألُفُّ قِماطَك
كم لا يكفيني أيُّ شيء
كأن أُزيلَ الغائطَ مِن تحتِك
وأن أشكرَ نفسي عليك
كم مِنَ الكَمِّ ينقُصُني فيما أنا
في حضرتِك
لا حاجةَ - بعدَ الآنَ - بي إلى الاستعاراتِ
والمجازاتِ والتّشبيهاتِ في لغةِ المعاجم
ولا التّناصِ ولا الطّباقِ ولا التّورية؛
بل كلُّ ما تحتاجُه هذي القصيدةُ
هو أن أُفسّرَ سرَّ أبوّتي وهي تبحثُ عن
نهدٍ فيها، كي أُرضِعَك
ما أجملَك!
جرّبتُ كلَّ الملذّاتِ
جُلتُ كلَّ أنحاءِ الخيالِ الواقعيّ
مَكّنتُ القصائدَ من أبجديّاتِ تجاربي
فمدَدْتُ جسدي على الغماماتِ العالياتِ
ودَلَكتُ ظهرَ الرّيح،
كان كلُّ شيءٍ رائعًا مِن قبلِك
ومِن بعدِكَ كأنّ شيئًا مِن كلِّ هذا لم يكن
لا شيءَ أجملُ منذُ الآنَ
مِن أن أُهَرْوِلَ نحوَكَ في اللّيلِ حينَ
تبكي، كي أحضِنَك
ما أطيبَك!
على مهلٍ كنتُ أَهرَمُ
والمشيخُ يُكَشّرُ عن أنيابِه كلَّ عام
فرُغمَ الرّفاهِ الّذي كنتُ فيه كنتُ أعرِفُ أنّي
في الطّريقِ إلى نهايتِها
فلا أخبُرُ هدأةَ البالِ خوفًا مِنَ المجهول
إذ ظننتُ الموتَ مشروعَ النّهايةِ منذُ البداية
وأنّ الوقتَ يقصُرُ في العمرِ المستقيم،
شكرًا!
لا لِلسّعادةِ الّتي وهبتني إيّاها
بل لأنّكَ هشّمتَ شؤمي
فدوّرتَ من حوليَ الحياة
قُل عفوًا!
كي نشبعَ منك، أنا
والقصيدة
مروان مخُّو
Arrebatamento
Quão vão era tudo antes de ti,
e depois de ti, quão esplendoroso tudo se tornou,
meu filho!
Quanta estupidez ter adiado trazer-te à vida,
a ti e às covinhas do meu rosto
que, como dois braços abertos,
te acolhem.
Quanto me é insuficiente ser feliz enquanto te beijo,
quanto me é insuficiente ser teu pai
enquanto te abraço
enquanto rolo pelo mundo, descrente de onde me encontro,
agora mesmo enquanto te enrolo num cueiro.
Quanto tudo me é insuficiente,
até limpar as tuas fezes
e agradecer a mim mesmo por ti.
Quanto de quanto me falta
enquanto estou
na tua presença?
De ora em diante, não necessito mais de metáforas,
comparações e tropos dos dicionários,
nem de intertextualidade, antítese ou duplo sentido.
Tudo o que este poema precisa
é que eu explique o segredo desta paternidade
enquanto ela procura em si um peito
para que eu te amamente,
tão belo és tu!
Provei todos os prazeres
e deambulei por todos os cantos da imaginação realista
e cimentei poemas com os alfabetos da minha experiência
e estendi meu corpo sobre as altas nuvens
enquanto massajava as costas do vento,
tudo era maravilhoso antes de ti,
e depois de ti foi como se nada disso jamais tivesse acontecido.
Agora nada é mais belo
do que a meio da noite correr para ti
quando choras para te abraçar,
tão bom és tu!
Devagar eu envelhecia
e a velhice arreganha os dentes a cada ano
e apesar dos confortos que vivia, eu sabia
que caminhava para o fim,
mas não experimentava a paz de espírito
por medo do desconhecido,
já que suspeitava que a morte
é desde o início o plano final
e que o tempo é curto durante o curso recto da vida.
Obrigado,
não pela felicidade que me deste
mas porque despedaçaste o meu pessimismo
e me rodeaste de vida.
Diz: «De nada»
para ficarmos repletos de ti, eu
e o poema.
Translated by Hugo Maia to Lisbon Revisited: poetry days
Wajd
How futile it all seemed before you
and after you how it all seemed
fulfilled,
my little son.
How stupid to delay life from you
and from my dimples that welcome you
like two open arms.
Being happy simply doesn’t describe it
when I kiss you.
Being you father simply doesn’t describe it
when I hug you
and embrace the world, in disbelief
when I fold your baby clothes.
Nothing describes it
when I wipe your bum
and thank myself for you
What is it I lack when
I’m with you.
From now on, I have no need for metaphors
similes and tropes from the lexicon
no need for intertextuality or counterpoint or ambiguity
All this poem needs is
that I explain the secret of being a father
as it looks for female breast
to suckle you
so beautiful you are!
I tasted all pleasures
and roamed every corner of realist imagination
and fastened poems with the lexicon of my experience
and stretched out on high clouds
and rubbed the back of the wind;
all was wonderful before you
after you it seemed none of that had ever been.
Nothing is more beautiful now
than to race to you when you cry at night
and hug you
so good you are!
Slowly I was growing older
and age grows longer in the tooth every year
and despite my easy life, I knew that
I was heading to its end
but did not disturb peace of mind with fear of the unknown
since I suspected death was the final plan right from the beginning
and that time is short in the busy life.
Thank you
not for the joy you gave me
but because you shattered my pessimism
and made life orbit around me.
Say, ‘You’re welcome,’ so we might be replete with you
me and the poem.
Translated by Raphael Cohen
عربي في مطار بن غوريون
أنا عربي!
صحت في باب المطار
فاختصرتُ لجنديّةِ الأمنِ الطّريقَ إليّ،
ذهبتُ إليها وقلتُ: استجوبيني، ولكن
سريعًا، لو سمحتِ، لأنّي لا أريد التّأخّرَ
عن موعد الطّائرة.
قالت: من أين أنت؟
من غساسنةِ الجَولان أصلُ فروسيّتي - قلتُ
جارُ مومِسٍ من أريحا؛
تلك الّتي وشَتْ إلى يوشع بالطّريقِ إلى الضِّفّة الغربيّة
يوم احتلّها فاحتلّها التّاريخُ من بعدهِ
في الصّفحةِ الأولى.
من حَجر الخليل الصُّلبِ أجوبتي
وُلدتُ زمنَ المؤابيّينَ النّازلينَ من قبلكم
أرضَ الزّمانِ الخانعة،
من كَنعانَ أبي
وأمّي فينيقيّةٌ من جنوبِ لبنان في السّابقْ،
ماتت أمُّها، أمّي، قبل شهرين
ولم تودّعْ جثمانَ أمّها، أمّي، قبل شهرين،
بكيتُ بِحضنها كي تؤانسَها الأُلفةُ في البُقَيعَةِ
عند سفحِ المُصيبة والنّصيب،
لبنانُ يا أختُ المستحيلْ، وأنا
أمُّ أمّي الوحيدةُ
في الشِّمال!
***
سألتني: ومن رتَّبَ الحقيبةَ لك؟
قلتُ: أسامة بنُ لادن، ولكن!
رويدكِ، فهذا مُزاحُ الجراحِ المتاحْ،
نكتةٌ يحترفُها الواقعيّونَ مثلي ها هنا
في الكفاحْ،
أناضلُ منذ ستّينَ عامًا بالكلام عن السّلام،
لا أسطو على المستوطنة،
ولستُ أملِكُ مثلَكُم دبّابةً كالّتي
على متنها، دغدغَ الجنديُّ غزّة،
لم أرمِ قنبلةً من الأباتشي في سِجلّيَ الشّخصيّْ
لا لنقصٍ فيّ
بل لأنّي أرى في الأفقِ المدى صدى السّأمِ
من ثورةِ السِّلميِّ في غير موضعها
ومن حُسن السّلوك.
***
هل أعطاكَ أحدُهُم شيئًا في الطّريق إلى هنا - سألت،
قلتُ: هو المنفيُّ في النَّيربْ
أعطانيَ الذّكرياتْ
ومِفتاحَ بيتٍ في الحكاياتْ
صدأُ الحديد على المفتاحِ وَتّرَني ولكنّي
كالمَعدِنِ الأصليِّ؛ أُرجِّعُ ذاتي بذاتي، إن أحنّ،
من أنينِ اللاجئينْ
يَبعثُ الشّوقُ جناحهُ عبر الحدودِ
لا حَرسٌ أو ألفُ يمنعُهُ
ولا أنتِ، أكيد.
***
قالت: هل من أداةٍ حادّةٍ في حيازتك؟
قلتُ: عاطفتي
بَشَرتي.. وملامحُ القمحيِّ فيّْ،
وُلدتُ هنا بلا ذنبٍ سوى الحظّ،
متشائلًا قد كنتُ في السّبعين
أنا المتفائلَ بأنشودتين عصيّتينِ عليكِ الآن
في سجنِ جِلْبُوَّعْ.
أَصْلي
وفصلي من رواياتِ الزّمانِ الفجِّ
جنازةُ الماضي وعرسٌ
في قاعةِ الأملِ القريب،
بلحٌ من الغَورِ رعرعني
وفسّرني الكلام.
في حيازتي طفلٌ أجّلتُه عن موعد التّوليدِ كي يأتي
إلى صباحٍ لا كهذا الهشِّ يا بنت أوكرانيا.
في حيازتي أنّ المؤذّنَ صادحًا يُطربُني رغم إلحادي
أصيحُ كي تَجفُلَ الأنّاتُ في النّاياتْ
وكي تَصدَحَ الكمنجةُ في الطّبنجةِ من خلودٍ في الوجود.
***
تأخذني الجنديّةُ إلى تفتيشِ حاجاتي
تأمرُني بفتحِ الحقيبة،
أفعلُ ما تشاء!
فينِزُّ من قلب الحقيبةِ قلبي، وأغنيتي
ومعنى المعنى يفُزُّ فصاحةً وفجاجةً منها وفيها كلُّ ما فيّ.
***
تسألني: وما هذا؟
أقولُ: سورةُ الإسراءِ من معراجِ أوردتي وتفسيرُ الجلالين،
ديوانُ أبي الطّيّب المتنبّي وأختي مرام، صورةً وحقيقةً في آن،
شالٌ حريريٌّ يدثّرني ويحميني من برد البُعادِ عن الأقاربْ،
تَبغٌ من عرّابة البطّوفِ دَوَّخَني إلى أن حشّشَ المجهولُ فيّْ
وفيَّ وفيٌّ وفيّْ.. زعترٌ بلديّْ
جلّنارُ النّارْ، جليليٌّ بَهيّْ
عقيقي، كافوري، بَخورُي وأنّيَ حَيّْ.
مَرجانُ حيفا المشعُّ المستديمُ المستنيرُ
المستحيلُ المستريحُ في جيبِ عودتنا بلا سببٍ
سوى أنّا عَبَدنا حُسنَ نِيّتنا وأوثقنا
النّكبةَ السّقطةَ في الماضي وفيّ!
***
تُسَلِّمُني الجنديّةُ إلى الشّرطيِّ الّذي
تحسّسني في فجأةٍ ثمّ صاح:
ما هذا؟!
عضويَ الوطنيّْ - أقولُ
ونسلي.. حمى أهلي وبيضتا حمامٍ
تفقّسانِ رجولةً وأنوثةً منّي ولي،
يبحثُ بي
عن كلّ شيء ممكنٍ وخطيرْ
لكنّهُ أعمى هذا الغريبَ الّذي
ينسى قنابلَ بي أشدَّ مضاضةً وأهمّ:
عنفواني، جُموحي، نزقَ النّسور في لهفي وفي جسدي
شامَتي وشهامتي، هذا أنا
كاملًا متكاملًا لن يراني فيما يرى
هذا الغبيّ.
***
الآن، وبعد ساعتينِ من معركة المعنويّاتْ
ألعَقُ جرحي لخمسِ دقائقَ كافياتْ
ثمّ أصعدُ الطّائرة الّتي ارتفعت. لا للذّهاب
ولا للإياب،
بل لأرى جنديّةَ الأمنِ تحتي
الشّرطيَّ في نشيدِ حذائيَ الوطنيِّ تحتي
وتحتي أكذوبة التّاريخِ المعلّبِ مِثلَ
بن غوريون الّذي صارَ كما كان كما كان كما كان
تحتي.
مروان مخّول
Um árabe no aeroporto Ben Gurion
Sou árabe!
Gritei eu à porta do aeroporto,
e atalhei em direcção a uma soldado,
aproximei-de dela e disse: Interroga-me! Mas
não te demores, se fazes favor, porque não quero perder
o meu voo.
Ela perguntou: De onde és?
Dos Gassânidas que reinaram nos montes Golã
descende o meu heroísmo, disse eu,
sou vizinho de uma prostituta de Jericó
que ajudou Josué no caminho para a Cisjordânia
quando ele a ocupou e, depois dele, ocupou-a a história
desde a primeira página.
Da dura pedra de Hebron são feitas as minhas respostas,
nasci no tempo dos Moabitas que chegaram antes de vocês
a esta antiga humilde terra.
O meu pai era canaanita,
a minha mãe fenícia, do sul do Líbano de outrora.
A mãe da minha mãe morreu há dois meses
e a minha mãe não chegou a despedir-se dela, há dois meses.
Chorei no seu colo para que o familiar afecto
a acompanhasse em al-Buqei'a
aquando tão duro golpe de desgraça e destino.
Ó Líbano, irmão do impossível,
e a mãe da minha mãe, solitária,
a norte!
***
Perguntou-me ela: E quem arrumou a tua mala?
Respondi: Uçama Ibn Ládine, mas calma!
Isto é só o humor das feridas que temos à mão,
uma piada que realistas como eu cultivam aqui
na luta.
Há sessenta anos que luto com palavras pela paz,
não ataco o colonato,
e não tenho um tanque como vocês
a bordo do qual um soldado tritura Gaza.
Lançar uma bomba
de um Apache não consta do meu currículo,
não por defeito meu,
antes vejo no horizonte, ao longe, o eco do tédio
da revolta descabida do pacifista
e do bom comportamento.
***
Perguntou-me ela: Deram-te alguma coisa a caminho daqui?
Respondi: O exilado em Nayrab
deu-me as memórias
e a chave de uma casa que existe em histórias.
A ferrugem da chave desconcertou-me, mas
eu sou como o metal em bruto, reconstituo
o meu ser com o meu próprio ser quando sinto nostalgia.
Do gemido dos refugiados
a saudade abre as suas asas fronteiras afora.
Nenhum guarda conseguirá impedi-la,
nem mil,
nem tu, certamente.
***
Perguntou-me ela: Tens algum objecto pontiagudo em tua posse?
Respondi: Os meus sentimentos,
a minha pele, a minha fisionomia trigueira,
o ter nascido aqui sem pecado, excepto
o quinhão que me calhou.
Pessioptimista fui nos setenta,
e optimista com os dois hinos revoltosos que sobre ti
agora pairam na prisão de Gilboa.
O meu princípio
e o meu interlúdio nas novelas dos tempos azedos
são o funeral do passado e um casamento
no salão da esperança que se avizinha.
Floresci graças a tâmaras
do Vale do Jordão que me explicaram a fala.
Tenho uma criança cujo nascimento adiei
para que chegasse numa manhã
que não fosse frágil como esta, ó filha da Ucrânia.
O canto do almuadem extasia-me apesar de ser ateu.
Grito para que os lamentos fujam das flautas
e para que o violino ressoe imortal na pistola.
***
A soldado leva-me para inspecionar as minhas coisas,
manda-me abrir a mala.
Faço o que ela quer.
E do âmago da mala
vibra o meu coração, e a minha canção,
e dela se escapa eloquente e cruamente o sentido do sentido,
e nela está tudo o que em mim há.
***
Pergunta-me: O que é isto?
Respondi: É a sura da Jornada Nocturna ascendendo
as escadas das minhas veias, os comentários de Jalalayn,
o cancioneiro de Abu Tayyib al-Mutannabi, e a minha irmã Maram,
em fotografia e na realidade ao mesmo tempo,
um xaile de seda para me envolver e proteger do frio exílio da família,
tabaco comprado em Arraba que me atordoou
a ponto de o desconhecido em mim ficar pedrado.
Em mim há uma convicta leal lealdade, tomilho nativo,
o fogo da flor da romãzeira, um galileu resplandecente
em vermelho-cornalina, com cânfora, incenso
e o eu vivente.
Haifa, tal pérola radiante, perene, luminosa,
impossível e repousante na algibeira do nosso regresso,
sem outra razão que não termos venerado
as nossas boas intenções
e firmado a Nakba à queda no passado e em mim!
***
A soldada entrega-me ao polícia
que de repente me apalpa e grita:
O que é isto?!
É o meu órgão nacional, respondo eu,
e a minha progenitura… o reduto da minha família e dois ovos de pomba
que chocam macho e fêmea de mim e para mim.
O polícia revista-me minuciosamente
à procura de objectos perigosos,
mas este forasteiro é cego
e esquece-se das minhas bombas mais atrozes e importantes:
o meu brio, a minha contumácia,
a impetuosidade das águias
no meu suspiro e no meu corpo,
o meu sinal de nascença,
o meu valor e vigor, este sou eu,
total e completo, como jamais me verá
este idiota.
Agora, duas horas depois da batalha dos ânimos,
lambo a minha ferida por uns suficientes cinco minutos
e depois subo para o avião que descolou. Não para ir,
nem para regressar,
mas para ver a soldado debaixo de mim,
o polícia no hino nacional dos meus sapatos debaixo de mim,
e debaixo de mim a mentira enlatada da história
como Ben Gurion que se tornou como foi sempre,
como foi sempre e sempre,
debaixo de mim.
11-04-2011
Translated by Hugo Maia to Lisbon Revisited: poetry days
An Arab at Ben Gurion Airport
I’m an Arab!
I shouted, at the doorway to departures,
short-cutting the woman soldier’s path to me.
I went up to her and said: Interrogate me! But
quickly, if you don’t mind. I don’t want to miss
take-off time.
She said: Where are you from?
Descended from Ghassassanian kings of Golan is my heroism, I said.
My neighbour was Rehab the harlot of Jericho
who gave Joshua the wink on his way to the West Bank
the day he occupied the land that occupied history after him
from the very first page.
My answers are as stony as Hebron granite:
I was born in the time of the Moabites who came down before you
to this submissive ancient land.
My father a Canaanite
my mother a Phoenician, from South Lebanon of old.
My mother, her mother died two months ago
and she was unable to see her mother off two months ago.
I wept in her arms so that on-looking from Buqaya might console
the worst blow of tragedy and fate:
Lebanon, you see impossible sister,
and my mother’s mother alone
to the north!
She asked me: Who packed your bag for you?
I said: Osama Ibn Laden! But hold on,
take it easy. It’s no more than a joke in poor taste,
a quip that the realists here like me use professionally
for the struggle.
Sixty years I’ve fought with words about peace.
I don’t attack the settlement
and I don’t have a tank like you do
ridden by a soldier to tickle Gaza.
Dropping a bomb from an Apache isn’t on my CV
not because I lack qualifications,
no, but because I see on the horizon a ripple echoing
enough to the out-of-place revolt of the non-violent
and to good behaviour.
Did anyone give you something on the way here? she asked.
I said: An exile from Nayrab refugee camp
gave me memories
and the key to a house from the fabled past.
The rust on the key made me edgy, but I’m
like stainless steel, I compose self with self should I grow nostalgic,
for the groans of refugees
spread wings of longing across borders.
No guard can stop it, nor thousands
and not you for sure.
She said: Do you have any sharp implements in your possession?
I said: My passion
my skin, my olive complexion
my being born here in innocence, but for fate.
Pess-optimistic I was in the seventies
but I’m optimistic about the roars of disobedience
right now being raised to you in Gilboa gaol.
I’m straight out of the
tragic novels of history, the end of the story
a funeral for the past and a wedding
in the not far-off hall of hope.
A raisin from the Jordan Valley raised me
and taught me to speak.
I have a child whose due date I postponed, so he’ll arrive
to a morning not made of straw like today, daughter of Ukraine.
The muezzin’s chanting moves me, even though I’m an atheist.
I shout to mute the mournful wailing of the flutes,
to turn pistols into the undying strains of violins.
The soldier took me to search my things
ordering me to open my bag.
I do what she wants!
And from the depths of the bag ooze my heart and my song,
the meaning of it all slips out eloquently and crudely, within it all that is me.
She asked me: And what’s this?
I said: The sura of the Night Journey ascending the ladder of my veins, the Tafsir of Jalalayn,
the poetry of Abu Tayyeb al-Mutannabi and my sister Maram,
as a photograph and real at the same time,
a silk shawl to enwrap and protect me from the chill exile of relatives,
tobacco from a kiosk in Arraba that made my head spin until doubts got stoned.
Inside me a fierce loyalty, the wild thyme of my country,
the fieriness of pomegranate blossoms, Galilean and sparkling.
Inside me agate, camphor-wood, incense and my being alive,
the pearl that is Haifa: scintillating, everlasting, illuminating,
preposterous, relaxing in the pocket of our return for one reason
only: we worshipped our good intentions and bound
the nakba to a slip in the past and in me!
The soldier hands me over to a policeman
who pats me down and shouts in surprise:
What’s this!?
The manhood of my nation, I say
and my progeny, the fold of my family and two dove’s eggs
to hatch, male and female, from me and for me.
He searches me
for anything that could pose a threat
but this stranger is blind
forgetting the more destructive and important bombs within:
my spirit, my defiance, the swoop of the hawk in my breath and my body
my birthmark and my valour. That is me
whole and complete in a way this fool
will never see.
Now, after two hours of psychological grappling
I lick my wounds for a sufficient five minutes
then embark on the plane that has taken off. Not to leave
and not to return
but to see the soldier below me
the policeman in the national anthem of my shoes below me
and below me a big lie of tin-can history
like Ben Gurion become as always, as always, as always
below me.
Translated by Raphael Cohen
