Marwan Makhoul

 

لو كان للرّكام

 

لو كان للرّكامِ صوتٌ

لواسى جثّةً فيه ترجو الدّودَ أن ينهشَها

فلا ينثرُها صاروخٌ آخرُ لكلابٍ تركَت وفاءَها

في المجاعة

 

لو كان للرّكامِ جرّافة

لَتَصَدّت لجرّافةٍ عسكريّةٍ عادت

كي تسحقَ محتجَزًا كان يمكنُ أن ينجوَ

لو عَثرتْ عليه فِرقُ الإنقاذِ الّتي

نبحثُ الآنَ عن طاقَمِها  

في سِجِلِّ المفقودين

 

لو كان للرّكامِ حظٌّ في أن يعودَ بيتًا كما كان

لأوى أهلُه إليه في سلام لا يُشبهُ السَّلامَ الّذي

شاخَ على المنابر  

 

لو كان للرّكامِ قُدرةٌ على الحركة

لَتَراكمَ من حولِ خيمةٍ لئلّا يتسلّلَ مطرٌ إليها

ويَمَسَّ طفلًا كان يحلُمُ بالمدرسة  

 

لو كان للرّكامِ أن يُعيدَني كما كنتُ قُبيلَ الحرب

لَما بَدّلتُ اللُّغويَّ بقانونيٍّ أُراجعُه الآن  

وأنا أكتب هذه الكلمات لئلّا يعتقلوني

بتهمةِ الانتماءِ إلى قطعةٍ منّي

تنبِضُ في الجنوب

 

مروان مخّول

تشرين الثاني \ نوﭬـمبر 2025

         

 

 

Se os escombros

 

Se os escombros tivessem voz 
ela consolaria um cadáver soterrado 
almejando que os vermes o devorassem 
para que outro míssil não o espalhasse 
pelos cães que abandonaram a lealdade 
na fome 

Se os escombros tivessem um buldózer 
ele confrontaria um buldózer militar que regressasse 
para pulverizar um prisioneiro que tivesse sobrevivido   
caso o houvessem encontrado as equipas de socorro 
cujos membros procuramos agora 
nas listas de pessoas desaparecidas 

Se os escombros tivessem a sorte   
de voltarem a ser a casa que outrora existiu 
os seus habitantes nela se acolheriam em paz 
nada semelhante à paz que envelheceu nas tribunas 

Se os escombros pudessem mover-se  
amontoar-se-iam à volta de uma tenda 
para que a chuva não se infiltrasse 
e tocasse numa criança a sonhar com a escola 

Se os escombros me retornassem 
ao que eu era antes da guerra    
eu não teria trocado enquanto escrevo estas linhas   
o revisor literário pelo advogado que agora consulto 
para que não me detenham sob a acusação     
de pertencer a uma parte de mim 
que palpita no sul  

 

Novembro de 2025

Traduzido por Hugo Maia para Lisbon Revisited: dias de poesia

 

If the rubble had

 

if the rubble had a voice 
it would console a corpse under it 
aching for the worms to eat it up 
lest another missile scatter it 
to dogs that abandoned faithful 
in the famine 

if the rubble had a bulldozer 
it would block the military bulldozer come back 
to crush a captive who might have survived   
had the rescue teams 
whose members we’re now looking for 
on the lists of missing persons 
found him 

if the rubble had the good fortune 
to become again the house it once was 
its people would take refuge there in peace   
nothing like the peace that’s grown old on pulpits 

if the rubble had the power to move 
it would pile itself around a tent    
to keep the rain from seeping in  
and touching a child dreaming of school 

if the rubble could restore me 
to what I was before the war 
I wouldn’t be swapping the copyeditor for the lawyer 
I’m consulting as I write these lines    
so they don’t detain me   
on charges of belonging to a part of myself 
whose heart is beating in the south 

 

November 2025

Translated by Raphael Cohen

 

 

في اليوم التّالي

 

توقّفتِ الحربُ،

بكى الصُّحُفيّون الّذين 

مشغولين كانوا في تغطية الأحداث والموتى 

لكن فليكفّوا لحظةً 

كي يلتقطوا صورة الصّمت 

هذا المُخيّمُ الآن كالبعبع فوق الخِيَم  

أو ليلتقطوا صورة للفئران

من خلف كومة سيّارات معجونة بالإسمنت تخرجُ

إلى شارع حرثَته مخالبُ آليّاتٍ غادرت لكن

لا إلى الأبد!

بل لتستعدَّ دخولَ حيٍّ نَسيَه المهندس العسكريُّ

في المرحلة الأولى من خُطّته        

أو ليلتقطوا صورة قطٍّ جائعٍ

يبحث عن النّفايات حتّى يُجيبَه العصفور: تمهّلْ!

ابتلَعَها الصّدى – يا عدوّي – في الحاوية الخاوية   

لا تتربّصْ بمن مثلُكَ في المصيبة – أردفَ العصفورُ

أطير منذ عامين لا أعمدةَ لعشّي ههنا 

ولا أسلاكَ أو أبنيةَ في المدينة

خانتنا!

واستَلقتِ المدينةُ على الأرضِ بفرجِها المفتوح

يدخُلُها البحرُ بأفاعي الموج الملطّخ بالرّماد 

فيما تنتظرُ الأسماكُ صيّادها

لعلّه يُطِلُّ من الشّاطئ في قارب مكسور

يلطِمُ بمجذافيْهِ الرَّصيفَ الّذي 

يحِنُّ إلى المُشاةِ في زمنٍ ينِزُّ وهو يئنُّ فلا

ترِنُّ ساعةٌ تُنذِر بالقيامة

فالقيامةُ كالحِرباءِ تنكّرتْ في الجِغرافيا 

لتبدوَ ساعةً رمليّةً بلا عقربٍ يدقُّ لنعرفَ موعدَها

أرِحْ يا ربُّ نَفْسَ عبدِكَ

آمين.. لكن لا آمنين!

فقد علّمتْنا المدارس الّتي هدموها

أنّ حاسّة السّمْع لدى الحِرباءِ ضعيفة

أرِحْ يا ربُّ عينَ عبدِكَ الّتي فقأوها

فلن يبكيَ علينا إن تخلّيتَ عنّا سواها

عدساتِ الكاميرات

مروان مخّول

 

شباط 2025                                        

 

 

 

NO DIA SEGUINTE

 

A guerra parou. 
Os jornalistas choraram 
depois de se terem ocupado a cobrir os eventos e os mortos. 
Que parem por um momento 
para fotografar o silêncio 
que paira agora sobre este campo de refugiados 
como um papão sobre as tendas
ou para fotografarem os ratos 
saindo de trás de uma pilha de carros 
empastada com cimento para uma rua   
lavrada pelas tenazes das máquinas 
que abandonaram o local 
não para sempre 
mas para se prepararem para entrar num bairro 
que o engenheiro militar se esquecera 
durante a «fase um» do seu plano 
ou para fotografarem um gato esfomeado 
que procura sobras até que um pardal replica: Pára!   
ó inimigo meu, o eco engoliu-as no contentor vazio, 
não embosques alguém tão desgraçado como tu, 
faz dois anos que voo e não há postes para o meu ninho 
nem cabos nem edifício na cidade    
que nos atraiçoou!  
A cidade deitou-se no chão de pernas abertas, 
o mar nela entrando com ondas serpenteadas manchadas de cinza 
enquanto o peixe espera pelo pescador 
que talvez surja da costa num barco quebrado 
esbofeteando com os remos o molhe 
que tem saudades dos peões num tempo que goteja e geme,    
em que nenhum relógio soa o aviso do apocalipse,   
pois o apocalipse, tal o camaleão, dissimula-se na geografia local 
parecendo-se ao relógio de areia sem ponteiro    
para nos indicar a sua hora de chegada. 
Senhor, outorga sossego à alma do teu servo, 
Ámen… mas não estamos sãos e salvos! 
As escolas que demoliram ensinaram-nos 
que o camaleão não consegue ouvir. 
Senhor, outorga sossego ao olho do teu servo que eles arrancaram
pois se nos abandonares 
nada irá chorar por nós 
senão as lentes das câmaras.   
 

Fevereiro de 2025

Traduzido por Hugo Maia para Lisbon Revisited: dias de poesia.

 

The day after

 

The war stopped. 
The journalists wept, 
after being busy covering events and the dead. 
Let them pause a moment 
to photograph the silence 
that squats now like a spectre over the tents. 

Or photograph the rats   
emerging from behind a pile of cars 
cemented into rubble
onto a street ploughed by the claws of machines 
that left, 
not for good, 
but to prepare to enter a neighbourhood 
the military engineer forgot 
in phase one of his plan. 

Or photograph a starving cat 
hunting for scraps until a sparrow cries: Wait! 
The echo swallowed them, my enemy, in the empty container. 
Don’t lie in wait for someone as unfortunate as you. 
I have been flying for two years. No poles here for my nest,  
no wires or buildings left in the city 
that betrayed us. 

The city lay down on the ground with thighs open 
the sea entering her with ashen, serpentine waves    
while the fish wait for their fisherman 
who might appear from the shore in a broken boat
slapping the pier with his two oars, 
the pier that longs for pedestrians in a time that oozes and groans 
while no clock rings out to herald the apocalypse, 
for the apocalypse, like a chameleon, has taken on the geography of this place, 
and looks now like an hourglass with no hand to strike 
and tell us the hour has come.     

Lord, grant your servant's soul rest,
Amen, but we are not the saved. 
The schools they demolished taught us 
that the chameleon cannot hear. 
Lord, grant rest to your servant’s eye that they gouged out 
for if you abandon us, 
nothing will weep for us   
but the lenses of cameras.    
 

 

Traduzido por Raphael Cohen 

 

 

 

 

اليتيمة                                                                                      

 

ظَننّا بأنّا بلغنا أشدَّ المهالكِ يومَ احترَقنا

بنار المُغولْ

ظَننّا..

فَبَدّدتِ الطّائراتُ الظُّنونَ أغارت

ودُقَّتْ بِغزّةَ كلُّ الطّبولْ

ومن بينِ طفلٍ وشيخٍ يئنّانِ

تحتَ سقفٍ تَهَدَّمَ

رامتْ ثكالى تَنوحُ

وتَرثي البلادَ

تَقول:

 

عليكِ تَهجَّمَ ظُلمٌ مَهولْ

فولْولتِ وحدَكِ واللّيلُ غولْ

ألا طَلَّ فجرٌ من الشّرقِ حيثُ الأنامُ نِيامْ؟

وهل حُلْمُهُم كُنتِ فيه سوى

لحظةٍ لا تَطولْ؟

بلادي اليتيمةْ

 

بلاديَ عِزٌّ

يُجَلِّلُ أرضًا قديمةْ

وكنزٌ.. بِكفّيهِ خَزٌّ

ولغزٌ

يُعجِّلُ يومَ القيامةْ

فهل يستجيبُ المسيحُ السّميحُ ليُنزِلَنا

عن صليبِ الهزيمةْ

إلهُ العزيمةْ؟

 

بلاديَ مهما انتكسْنا اطمئنّي

سنكنُسُ كلَّ الطّغاةِ  

وكلَّ العُتاةِ

وكلَّ البُغاةِ الّذينَ انتصرنا عليهم بنوعِ

السّلاحِ المُسمّى حنينَ الشّتاتِ إليكِ

بلادي الحميمةْ.

 

بلاديَ لسنا نعِفُّ ولسنا نؤُفُّ

فبعضُ الكِفاحِ المُدمّى رديفُ الثّباتِ

مَخافُ الجُناةِ

حليفُ النّجاةِ من النَّكَباتِ تكُفُّ

وتحيا

بلادي الحليمةْ

 

مروان مخُّول

 

يناير 2013

 

 

 

Órfão 

 

Julgávamos nós ter atingido o cume das aflições 
quando as chamas dos Mongóis 
nos incendiaram, 
assim julgávamos nós… 
Os aviões dissiparam qualquer dúvida, 
atacaram Gaza e todos os tambores ressoaram,  
e entre uma criança e um ancião 
gemendo sob um tecto desabado 
há viúvas e mães enlutadas que lamentam 
e choram pela terra 
entoando estas palavras: 

Sobre ti se abateu uma atroz injustiça 
e ululaste sozinha enquanto a noite é um ogre.  
Acaso não rompeu uma aurora do Leste  
onde a humanidade dorme? 
E não foste tu no seu sonho 
senão um instante fugaz 
ó meu país órfão?         

O meu país é glória        
cobrindo uma terra antiga      
um tesouro — em suas mãos há chagas       
e um mistério    
que apressa o Dia da Ressurreição.     
Acaso responderá o gracioso Messias  
para nos fazer descer da cruz da derrota    
ó Deus da firmeza?    

País meu, apesar de todos os nossos reveses,             
podes ter a certeza que varreremos todos os tiranos,
todos os déspotas, todos os opressores,         
e vencê-los-emos com uma arma        
chamada a saudade por ti       
de quem vive a diáspora
ó meu querido país.       

País meu,       
não nos retraímos, nem nos resignamos,        
pois parte da luta sangrenta é irmã da perseverança.     
O temor dos criminosos      
é um aliado que nos salva     
das nakbas e as detém.          
E viva o meu país   
sereno ante a adversidade.     

 

2013

Traduzido por Hugo Maia para Lisbon Revisited: dias de poesia.

 

Orphan

 

We thought we had reached the depths of despair 
when the flames of the Mongol hordes 
burnt us alive. 
So we thought... 

Warplanes shattered any doubt;  
they struck Gaza 
and every drum of war beat out 
There under the ruins of their home 
an old man and a child groan, alone 
while grieving women wail 
a new lament for their country.  

These are their words:  

Savage, snarling oppression leapt at you 
and alone you howled at brutal night. 
Was dawn not due to break in the East,  
where people lie, fast asleep?         
In their dreams  
were you just a fleeting image,        
my orphan country?      

My country is glory    
draped over an ancient land,     
a treasure ­— its hands bear stigmata  
clutching a mystery    
that hastens the Day of Judgment.    
Will the merciful Messiah not answer,      
to bring us down from the cross of defeat,             
O God of resolve?

My country, despite every setback,      
be sure —         
we will sweep away every tyrant,        
every oppressor, every foe        
we are fated to vanquish
with a weapon called the longing of refugees,       
my beloved country.         

My country, we will not restrain nor resign ourselves,
for endurance walks hand in hand with bloody struggle.
The dread of war criminals
is an ally to survive new Nakbas,
so stand firm, my country,
endure—
and live on!        

 

2013

Traduzido por Raphael Cohen 

 

وجد

كم هباءً كلُّ شيءٍ كان مِن قَبلِك

ومِن بعدِكَ، كم صار كلُّ شيءٍ بهاءً

يا بُنيّ!

 

كم غباءً كان أنّي أجّلتُ الحياةَ عنك

وعن غَمّازَتَي وجهيَ اللّتينِ كذراعينِ مفتوحتينِ

تُرحّبانِ بك

 

كم لا يكفيني أن أكونَ سعيدًا وأنا أقبّلُك

كم لا يكفيني أن أكونَ أباكَ

وأنا أحضِنُك

وأنا ألُفُّ العالمَ غيرَ مصدِّقٍ ما أنا فيه

فيما الآن ألُفُّ قِماطَك

كم لا يكفيني أيُّ شيء

كأن أُزيلَ الغائطَ مِن تحتِك

وأن أشكرَ نفسي عليك

كم مِنَ الكَمِّ ينقُصُني فيما أنا

في حضرتِك

 

لا حاجةَ - بعدَ الآنَ - بي إلى الاستعاراتِ

والمجازاتِ والتّشبيهاتِ في لغةِ المعاجم

ولا التّناصِ ولا الطّباقِ ولا التّورية؛

بل كلُّ ما تحتاجُه هذي القصيدةُ

هو أن أُفسّرَ سرَّ أبوّتي وهي تبحثُ عن

نهدٍ فيها، كي أُرضِعَك

ما أجملَك!

 

جرّبتُ كلَّ الملذّاتِ

جُلتُ كلَّ أنحاءِ الخيالِ الواقعيّ

مَكّنتُ القصائدَ من أبجديّاتِ تجاربي

فمدَدْتُ جسدي على الغماماتِ العالياتِ

ودَلَكتُ ظهرَ الرّيح،

كان كلُّ شيءٍ رائعًا مِن قبلِك

ومِن بعدِكَ كأنّ شيئًا مِن كلِّ هذا لم يكن

لا شيءَ أجملُ منذُ الآنَ

مِن أن أُهَرْوِلَ نحوَكَ في اللّيلِ حينَ

تبكي، كي أحضِنَك

ما أطيبَك!

 

على مهلٍ كنتُ أَهرَمُ

والمشيخُ يُكَشّرُ عن أنيابِه كلَّ عام

فرُغمَ الرّفاهِ الّذي كنتُ فيه كنتُ أعرِفُ أنّي

في الطّريقِ إلى نهايتِها

فلا أخبُرُ هدأةَ البالِ خوفًا مِنَ المجهول

إذ ظننتُ الموتَ مشروعَ النّهايةِ منذُ البداية

وأنّ الوقتَ يقصُرُ في العمرِ المستقيم،

شكرًا!

لا لِلسّعادةِ الّتي وهبتني إيّاها

بل لأنّكَ هشّمتَ شؤمي

فدوّرتَ من حوليَ الحياة

قُل عفوًا!

كي نشبعَ منك، أنا

والقصيدة

مروان مخُّو

 

 

 

Arrebatamento

 

Quão vão era tudo antes de ti, 
e depois de ti, quão esplendoroso tudo se tornou, 
meu filho! 

Quanta estupidez ter adiado trazer-te à vida, 
a ti e às covinhas do meu rosto  
que, como dois braços abertos, 
te acolhem.

Quanto me é insuficiente ser feliz enquanto te beijo, 
quanto me é insuficiente ser teu pai 
enquanto te abraço  
enquanto rolo pelo mundo, descrente de onde me encontro, 
agora mesmo enquanto te enrolo num cueiro.  
Quanto tudo me é insuficiente,  
até limpar as tuas fezes 
e agradecer a mim mesmo por ti. 
Quanto de quanto me falta 
enquanto estou         
na tua presença?   

De ora em diante, não necessito mais de metáforas,      
comparações e tropos dos dicionários,       
nem de intertextualidade, antítese ou duplo sentido.    
Tudo o que este poema precisa     
é que eu explique o segredo desta paternidade  
enquanto ela procura em si um peito   
para que eu te amamente,    
tão belo és tu!      

Provei todos os prazeres      
e deambulei por todos os cantos da imaginação realista         
e cimentei poemas com os alfabetos da minha experiência        
e estendi meu corpo sobre as altas nuvens       
enquanto massajava as costas do vento,
tudo era maravilhoso antes de ti,       
e depois de ti foi como se nada disso jamais tivesse acontecido.         
Agora nada é mais belo       
do que a meio da noite correr para ti        
quando choras para te abraçar,     
tão bom és tu!      

Devagar eu envelhecia          
e a velhice arreganha os dentes a cada ano   
e apesar dos confortos que vivia, eu sabia     
que caminhava para o fim,   
mas não experimentava a paz de espírito     
por medo do desconhecido,    
já que suspeitava que a morte      
é desde o início o plano final        
e que o tempo é curto durante o curso recto da vida.       
Obrigado,         
não pela felicidade que me deste
mas porque despedaçaste o meu pessimismo         
e me rodeaste de vida.    

Diz: «De nada»     
para ficarmos repletos de ti, eu   
e o poema.

 

Traduzido por Hugo Maia para Lisbon Revisited: dias de poesia

 

Wajd

 

How futile it all seemed before you
and after you how it all seemed
fulfilled,
my little son.

How stupid to delay life from you
and from my dimples that welcome you
like two open arms.

Being happy simply doesn’t describe it
when I kiss you.
Being you father simply doesn’t describe it
when I hug you 
and embrace the world, in disbelief
when I fold your baby clothes.
Nothing describes it
when I wipe your bum
and thank myself for you 
What is it I lack when 
I’m with you.

From now on, I have no need for metaphors      
similes and tropes from the lexicon 
no need for intertextuality or counterpoint or ambiguity 
All this poem needs is  
that I explain the secret of being a father 
as it looks for female breast 
to suckle you 
so beautiful you are!  

I tasted all pleasures 
and roamed every corner of realist imagination 
and fastened poems with the lexicon of my experience 
and stretched out on high clouds 
and rubbed the back of the wind; 
all was wonderful before you 
after you it seemed none of that had ever been.  
Nothing is more beautiful now 
than to race to you when you cry at night 
and hug you 
so good you are!

Slowly  I was growing older 
and age grows longer in the tooth every year 
and despite my easy life, I knew that 
I was heading to its end 
but did not disturb peace of mind with fear of the unknown 
since I suspected death was the final plan right from the beginning 
and that time is short in the busy life. 
Thank you 
not for the joy you gave me 
but because you shattered my pessimism 
and made life orbit around me. 
Say, ‘You’re welcome,’ so we might be replete with you 
me and the poem. 

 

Translated by Raphael Cohen

 

 

عربي في مطار بن غوريون

 

أنا عربي!

صحت في باب المطار

فاختصرتُ لجنديّةِ الأمنِ الطّريقَ إليّ،

ذهبتُ إليها وقلتُ: استجوبيني، ولكن

سريعًا، لو سمحتِ، لأنّي لا أريد التّأخّرَ

عن موعد الطّائرة.

قالت: من أين أنت؟

من غساسنةِ الجَولان أصلُ فروسيّتي - قلتُ

جارُ مومِسٍ من أريحا؛

تلك الّتي وشَتْ إلى يوشع بالطّريقِ إلى الضِّفّة الغربيّة

يوم احتلّها فاحتلّها التّاريخُ من بعدهِ

في الصّفحةِ الأولى.

من حَجر الخليل الصُّلبِ أجوبتي

وُلدتُ زمنَ المؤابيّينَ النّازلينَ من قبلكم

أرضَ الزّمانِ الخانعة،

من كَنعانَ أبي

وأمّي فينيقيّةٌ من جنوبِ لبنان في السّابقْ،

ماتت أمُّها، أمّي، قبل شهرين

ولم تودّعْ جثمانَ أمّها، أمّي، قبل شهرين،

بكيتُ بِحضنها كي تؤانسَها الأُلفةُ في البُقَيعَةِ

عند سفحِ المُصيبة والنّصيب،

لبنانُ يا أختُ المستحيلْ، وأنا

أمُّ أمّي الوحيدةُ

في الشِّمال!

***

سألتني: ومن رتَّبَ الحقيبةَ لك؟

قلتُ: أسامة بنُ لادن، ولكن!

رويدكِ، فهذا مُزاحُ الجراحِ المتاحْ،

نكتةٌ يحترفُها الواقعيّونَ مثلي ها هنا

في الكفاحْ،

أناضلُ منذ ستّينَ عامًا بالكلام عن السّلام،

لا أسطو على المستوطنة،

ولستُ أملِكُ مثلَكُم دبّابةً كالّتي

على متنها، دغدغَ الجنديُّ غزّة،

لم أرمِ قنبلةً من الأباتشي في سِجلّيَ الشّخصيّْ

لا لنقصٍ فيّ

بل لأنّي أرى في الأفقِ المدى صدى السّأمِ

من ثورةِ السِّلميِّ في غير موضعها

ومن حُسن السّلوك.

***

هل أعطاكَ أحدُهُم شيئًا في الطّريق إلى هنا - سألت،

قلتُ: هو المنفيُّ في النَّيربْ

أعطانيَ الذّكرياتْ

ومِفتاحَ بيتٍ في الحكاياتْ

صدأُ الحديد على المفتاحِ وَتّرَني ولكنّي

كالمَعدِنِ الأصليِّ؛ أُرجِّعُ ذاتي بذاتي، إن أحنّ،

من أنينِ اللاجئينْ

يَبعثُ الشّوقُ جناحهُ عبر الحدودِ

لا حَرسٌ أو ألفُ يمنعُهُ

ولا أنتِ، أكيد.

***

قالت: هل من أداةٍ حادّةٍ في حيازتك؟

قلتُ: عاطفتي

بَشَرتي.. وملامحُ القمحيِّ فيّْ،

وُلدتُ هنا بلا ذنبٍ سوى الحظّ،

متشائلًا قد كنتُ في السّبعين

أنا المتفائلَ بأنشودتين عصيّتينِ عليكِ الآن

في سجنِ جِلْبُوَّعْ.

أَصْلي

وفصلي من رواياتِ الزّمانِ الفجِّ

جنازةُ الماضي وعرسٌ

في قاعةِ الأملِ القريب،

بلحٌ من الغَورِ رعرعني

وفسّرني الكلام.

في حيازتي طفلٌ أجّلتُه عن موعد التّوليدِ كي يأتي

إلى صباحٍ لا كهذا الهشِّ يا بنت أوكرانيا.

في حيازتي أنّ المؤذّنَ صادحًا يُطربُني رغم إلحادي

أصيحُ كي تَجفُلَ الأنّاتُ في النّاياتْ

وكي تَصدَحَ الكمنجةُ في الطّبنجةِ من خلودٍ في الوجود.

***

تأخذني الجنديّةُ إلى تفتيشِ حاجاتي

تأمرُني بفتحِ الحقيبة،

أفعلُ ما تشاء!

فينِزُّ من قلب الحقيبةِ قلبي، وأغنيتي

ومعنى المعنى يفُزُّ فصاحةً وفجاجةً منها وفيها كلُّ ما فيّ.

***

تسألني: وما هذا؟

أقولُ: سورةُ الإسراءِ من معراجِ أوردتي وتفسيرُ الجلالين،

ديوانُ أبي الطّيّب المتنبّي وأختي مرام، صورةً وحقيقةً في آن،

شالٌ حريريٌّ يدثّرني ويحميني من برد البُعادِ عن الأقاربْ،

تَبغٌ من عرّابة البطّوفِ دَوَّخَني إلى أن حشّشَ المجهولُ فيّْ

وفيَّ وفيٌّ وفيّْ.. زعترٌ بلديّْ

جلّنارُ النّارْ، جليليٌّ بَهيّْ

عقيقي، كافوري، بَخورُي وأنّيَ حَيّْ.

مَرجانُ حيفا المشعُّ المستديمُ المستنيرُ

المستحيلُ المستريحُ في جيبِ عودتنا بلا سببٍ

سوى أنّا عَبَدنا حُسنَ نِيّتنا وأوثقنا

النّكبةَ السّقطةَ في الماضي وفيّ!

***

تُسَلِّمُني الجنديّةُ إلى الشّرطيِّ الّذي

تحسّسني في فجأةٍ ثمّ صاح:

ما هذا؟!

عضويَ الوطنيّْ - أقولُ

ونسلي.. حمى أهلي وبيضتا حمامٍ

تفقّسانِ رجولةً وأنوثةً منّي ولي،

يبحثُ بي

عن كلّ شيء ممكنٍ وخطيرْ

لكنّهُ أعمى هذا الغريبَ الّذي

ينسى قنابلَ بي أشدَّ مضاضةً وأهمّ:

عنفواني، جُموحي، نزقَ النّسور في لهفي وفي جسدي

شامَتي وشهامتي، هذا أنا

كاملًا متكاملًا لن يراني فيما يرى

هذا الغبيّ.

***

الآن، وبعد ساعتينِ من معركة المعنويّاتْ

ألعَقُ جرحي لخمسِ دقائقَ كافياتْ

ثمّ أصعدُ الطّائرة الّتي ارتفعت. لا للذّهاب

ولا للإياب،

بل لأرى جنديّةَ الأمنِ تحتي

الشّرطيَّ في نشيدِ حذائيَ الوطنيِّ تحتي

وتحتي أكذوبة التّاريخِ المعلّبِ مِثلَ

بن غوريون الّذي صارَ كما كان كما كان كما كان

تحتي.

مروان مخّول

 

 

Um árabe no aeroporto Ben Gurion

 

Sou árabe! 
Gritei eu à porta do aeroporto,  
e atalhei em direcção a uma soldado, 
aproximei-de dela e disse: Interroga-me! Mas 
não te demores, se fazes favor, porque não quero perder 
o meu voo.   
Ela perguntou: De onde és?  
Dos Gassânidas que reinaram nos montes Golã 
descende o meu heroísmo, disse eu, 
sou vizinho de uma prostituta de Jericó
que ajudou Josué no caminho para a Cisjordânia  
quando ele a ocupou e, depois dele, ocupou-a a história      
desde a primeira página. 
Da dura pedra de Hebron são feitas as minhas respostas,  
nasci no tempo dos Moabitas que chegaram antes de vocês  
a esta antiga humilde terra.    
O meu pai era canaanita, 
a minha mãe fenícia, do sul do Líbano de outrora.  
A mãe da minha mãe morreu há dois meses   
e a minha mãe não chegou a despedir-se dela, há dois meses.    
Chorei no seu colo para que o familiar afecto 
a acompanhasse em al-Buqei'a  
aquando tão duro golpe de desgraça e destino.    
Ó Líbano, irmão do impossível, 
e a mãe da minha mãe, solitária,  
a norte!  

*** 
Perguntou-me ela: E quem arrumou a tua mala?  
Respondi: Uçama Ibn Ládine, mas calma!   
Isto é só o humor das feridas que temos à mão,    
uma piada que realistas como eu cultivam aqui   
na luta.    
Há sessenta anos que luto com palavras pela paz,    
não ataco o colonato, 
e não tenho um tanque como vocês  
a bordo do qual um soldado tritura Gaza.    
Lançar uma bomba 
de um Apache não consta do meu currículo,  
não por defeito meu,   
antes vejo no horizonte, ao longe, o eco do tédio  
da revolta descabida do pacifista 
e do bom comportamento.  

***  
Perguntou-me ela: Deram-te alguma coisa a caminho daqui?     
Respondi: O exilado em Nayrab    
deu-me as memórias 
e a chave de uma casa que existe em histórias.  
A ferrugem da chave desconcertou-me, mas    
eu sou como o metal em bruto, reconstituo 
o meu ser com o meu próprio ser quando sinto nostalgia.  
Do gemido dos refugiados  
a saudade abre as suas asas fronteiras afora.    
Nenhum guarda conseguirá impedi-la, 
nem mil,  
nem tu, certamente.   
    
*** 
Perguntou-me ela: Tens algum objecto pontiagudo em tua posse?   
Respondi: Os meus sentimentos, 
a minha pele, a minha fisionomia trigueira, 
o ter nascido aqui sem pecado, excepto  
o quinhão que me calhou. 
Pessioptimista fui nos setenta,  
e optimista com os dois hinos revoltosos que sobre ti    
agora pairam na prisão de Gilboa. 
O meu princípio
e o meu interlúdio nas novelas dos tempos azedos   
são o funeral do passado e um casamento  
no salão da esperança que se avizinha. 
Floresci graças a tâmaras 
do Vale do Jordão que me explicaram a fala.
Tenho uma criança cujo nascimento adiei  
para que chegasse numa manhã      
que não fosse frágil como esta, ó filha da Ucrânia. 
O canto do almuadem extasia-me apesar de ser ateu.   
Grito para que os lamentos fujam das flautas 
e para que o violino ressoe imortal na pistola.  
   
***  

A soldado leva-me para inspecionar as minhas coisas,  
manda-me abrir a mala. 
Faço o que ela quer. 
E do âmago da mala
vibra o meu coração, e a minha canção,  
e dela se escapa eloquente e cruamente o sentido do sentido,      
e nela está tudo o que em mim há. 

***  
Pergunta-me: O que é isto?
Respondi: É a sura da Jornada Nocturna ascendendo   
as escadas das minhas veias, os comentários de Jalalayn,  
o cancioneiro de Abu Tayyib al-Mutannabi, e a minha irmã Maram, 
em fotografia e na realidade ao mesmo tempo, 
um xaile de seda para me envolver e proteger do frio exílio da família,
tabaco comprado em Arraba que me atordoou  
a ponto de o desconhecido em mim ficar pedrado.      
Em mim há uma convicta leal lealdade, tomilho nativo, 
o fogo da flor da romãzeira, um galileu resplandecente   
em vermelho-cornalina, com cânfora, incenso 
e o eu vivente.
Haifa, tal pérola radiante, perene, luminosa, 
impossível e repousante na algibeira do nosso regresso, 
sem outra razão que não termos venerado
as nossas boas intenções  
e firmado a Nakba à queda no passado e em mim!      

***   
A soldada entrega-me ao polícia  
que de repente me apalpa e grita:
O que é isto?! 
É o meu órgão nacional, respondo eu,       
e a minha progenitura… o reduto da minha família e dois ovos de pomba 
que chocam macho e fêmea de mim e para mim. 
O polícia revista-me minuciosamente
à procura de objectos perigosos,  
mas este forasteiro é cego      
e esquece-se das minhas bombas mais atrozes e importantes:     
o meu brio, a minha contumácia,      
a impetuosidade das águias 
no meu suspiro e no meu corpo,
o meu sinal de nascença,  
o meu valor e vigor, este sou eu,      
total e completo, como jamais me verá   
este idiota. 

Agora, duas horas depois da batalha dos ânimos,  
lambo a minha ferida por uns suficientes cinco minutos      
e depois subo para o avião que descolou. Não para ir,
nem para regressar, 
mas para ver a soldado debaixo de mim,       
o polícia no hino nacional dos meus sapatos debaixo de mim, 
e debaixo de mim a mentira enlatada da história 
como Ben Gurion que se tornou como foi sempre,
como foi sempre e sempre,  
debaixo de mim.

11-04-2011

Traduzido por Hugo Maia para Lisbon Revisited: dias de poesia

      

An Arab at Ben Gurion Airport

 

I’m an Arab! 
I shouted, at the doorway to departures,  
short-cutting the woman soldier’s path to me. 
I went up to her and said: Interrogate me! But 
quickly, if you don’t mind. I don’t want to miss 
take-off time.   

She said: Where are you from? 
Descended from Ghassassanian kings of Golan is my heroism, I said. 
My neighbour was Rehab the harlot of Jericho
who gave Joshua the wink on his way to the West Bank  
the day he occupied the land that occupied history after him        
from the very first page. 
My answers are as stony as Hebron granite:  
I was born in the time of the Moabites who came down before you  
to this submissive ancient land.    
My father a Canaanite 
my mother a Phoenician, from South Lebanon of old. 
My mother, her mother died two months ago   
and she was unable to see her mother off two months ago.    
I wept in her arms so that on-looking from Buqaya might console 
the worst blow of tragedy and fate:  
Lebanon, you see impossible sister,    
and my mother’s mother alone 
to the north!  

She asked me: Who packed your bag for you?    

I said: Osama Ibn Laden! But hold on,  
take it easy. It’s no more than a joke in poor taste,    
a quip that the realists here like me use professionally 
for the struggle.  
Sixty years I’ve fought with words about peace.   
I don’t attack the settlement     
and I don’t have a tank like you do   
ridden by a soldier to tickle Gaza.    
Dropping a bomb from an Apache isn’t on my CV   
not because I lack qualifications, 
no, but because I see on the horizon a ripple echoing  
enough to the out-of-place revolt of the non-violent    
and to good behaviour. 

Did anyone give you something on the way here? she asked.  

I said: An exile from Nayrab refugee camp    
gave me memories 
and the key to a house from the fabled past.  
The rust on the key made me edgy, but I’m    
like stainless steel, I compose self with self should I grow nostalgic, 
for the groans of refugees  
spread wings of longing across borders.     
No guard can stop it, nor thousands    
and not you for sure. 

She said: Do you have any sharp implements in your possession? 

I said: My passion    
my skin, my olive complexion 
my being born here in innocence, but for fate.  
Pess-optimistic I was in the seventies  
but I’m optimistic about the roars of disobedience 
right now being raised to you in Gilboa gaol. 
I’m straight out of the 
tragic novels of history, the end of the story   
a funeral for the past and a wedding  
in the not far-off hall of hope. 
A raisin from the Jordan Valley raised me 
and taught me to speak.
I have a child whose due date I postponed, so he’ll arrive  
to a morning not made of straw like today, daughter of Ukraine.      
The muezzin’s chanting moves me, even though I’m an atheist. 
I shout to mute the mournful wailing of the flutes,   
to turn pistols into the undying strains of violins.  

The soldier took me to search my things  
ordering me to open my bag.    
I do what she wants! 
And from the depths of the bag ooze my heart and my song,  
the meaning of it all slips out eloquently and crudely, within it all that is me.    

She asked me: And what’s this?  

I said: The sura of the Night Journey ascending the ladder of my veins, the Tafsir of Jalalayn,
the poetry of Abu Tayyeb al-Mutannabi and my sister Maram,  
as a photograph and real at the same time,   
a silk shawl to enwrap and protect me from the chill exile of relatives,   
tobacco from a kiosk in Arraba that made my head spin until doubts got stoned.  
Inside me a fierce loyalty, the wild thyme of my country,    
the fieriness of pomegranate blossoms, Galilean and sparkling. 
Inside me agate, camphor-wood, incense and my being alive,  
the pearl that is Haifa: scintillating, everlasting, illuminating,   
preposterous, relaxing in the pocket of our return for one reason     
only: we worshipped our good intentions and bound   
the nakba to a slip in the past and in me!    
  
The soldier hands me over to a policeman 
who pats me down and shouts in surprise:  
What’s this!?    
 
The manhood of my nation, I say  
and my progeny, the fold of my family and two dove’s eggs   
to hatch, male and female, from me and for me.  
He searches me 
for anything that could pose a threat  
but this stranger is blind    
forgetting the more destructive and important bombs within: 
my spirit, my defiance, the swoop of the hawk in my breath and my body  
my birthmark and my valour. That is me    
whole and complete in a way this fool    
will never see. 

Now, after two hours of psychological grappling 
I lick my wounds for a sufficient five minutes  
then embark on the plane that has taken off. Not to leave    
and not to return 
but to see the soldier below me  
the policeman in the national anthem of my shoes below me  
and below me a big lie of tin-can history    
like Ben Gurion become as always, as always, as always
below me.  
 

11-04-2011

Translated by Raphael Cohen